In the dock with Dr Death

Source: Die Zeit, march 2002, author: Bartholomaus Grill

Der Giftmischer der Apartheid

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Wouter Basson nannte sich selbst Dr. Death. Zur Bekämpfung der Schwarzen entwickelte er einst Giftstoffe und Killerkeime. Der Prozess gegen ihn ist der aufwändigste, der dem weißen Regime in Südafrika je gemacht wurde

Die zwei jungen schwarzen Frauen hatten sich zunächst nicht getraut, den High Court zu betreten. Aus diesem klotzigen, abweisenden Klinkerbau im Herzen Pretorias kommt nichts Gutes. Er beherbergt ein "weißes" Gericht, immer noch. Aber die Neugierde war dann doch stärker als die Scheu. Die beiden Frauen wollten die Bestie einfach mal sehen.

Nun sitzen sie im Strafhof G.C. 0.64, ganz hinten, auf dem äußersten Rand der letzten Holzbank, und schauen gebannt auf den Angeklagten. Eine gepflegte Erscheinung, dunkle Krawatte, anthrazitgrauer Anzug, gestutzter Vollbart, Halbglatze, unter den buschigen Brauen eng stehende, wachsame Augen. Sieht so ein Scheusal aus? Soll das der Mann sein, der geplant hatte, dass schwarze Mädchen, wie sie es sind, erst gar nicht geboren werden?

Der Mann heißt Wouter Basson, ist 52 Jahre alt und von Beruf Arzt. Er wird zu den kaltblütigsten Killern der Apartheid gezählt. Die Anklage beschuldigt ihn, zum Mord angestiftet zu haben, letale Substanzen für die Liquidierung von politischen Gefangenen verteilt und selber Todesspritzen gegeben zu haben. Zeugenaussagen und sichergestellten Akten zufolge hat ein Forscherteam auf seine Anweisung hin Seuchenerreger gezüchtet, um Teile der schwarzen Bevölkerung zu sterilisieren oder auszurotten. Nelson Mandela, der unbeugsamste aller Widerstandskämpfer, sollte an Krebs sterben - verursacht durch Karzinogene aus Bassons Labors. Der Deckname seiner Mission lautete "Project Coast", "Projekt Küste", Aufbruch zu neuen Ufern. Gemordet wurde im alten Stil. In Südafrika vergleicht man den Doktor und seine Handlanger mit Naziwissenschaftlern.

Handbuch der Grausamkeiten

Die Geschichte beginnt in den frühen achtziger Jahren, in der Hochphase des Kalten Krieges, als das weiße Regime weltweit isoliert war und sich von Feinden umgeben sah: von der roten Gefahr des Weltkommunismus und von der swart gevaar aus Afrika. In Namibia, Angola und Mosambik erstarkten die Befreiungsbewegungen. Es war eine Zeit des kollektiven Verfolgungswahns, in der die Burenrepublik alle Regeln eines zivilisierten Staates aufhob. Damals beschloss der Generalstab der südafrikanischen Streitkräfte das Project Coast, die Aufrüstung mit chemischen und biologischen Kampfstoffen. Das streng geheime Militärprogramm der Apartheid war ursprünglich defensiv angelegt, aber bald schon kam die Produktion offensiver B- und C-Waffen hinzu. Mit der Umsetzung dieser Pläne wurde Oberstleutnant Wouter Basson betraut, ein junger, ebenso ehrgeiziger wie scharfsinniger Kardiologe und Militärmediziner. Er leistete ganze Arbeit: Am Ende besaßen die Südafrikaner eines der umfassendsten Arsenale an Biokillern, die seit dem Zweiten Weltkrieg aufgebaut wurden.

Sieben Jahre ermitteln die Strafverfolgungsbehörden in Sachen Basson und Project Coast. Die Anklageschrift, 400 Seiten dick, liest sich wie ein Handbuch der Grausamkeiten. Wouter Basson ist in 63 Punkten angeklagt, unter anderem wegen vielfachen Mordes, wegen Beihilfe zum Mord, wegen schweren Betrugs und Drogenhandels. Am Montag, dem 4. Oktober 1999, eröffnet das Oberste Gericht in Pretoria die Verhandlung. Es beginnt der aufwändigste Prozess, der der Apartheid je gemacht wurde - und vermutlich der letzte.

August 2000. Alle, die im Gerichtssaal Platz genommen haben, sind weiß und männlich, ausgenommen die beiden schwarzen Zuhörerinnen. Die Männer sind Buren. Da ist Jaap Cilliers, der Chef des Verteidigerstabes, der sich einen Namen gemacht hat als Rechtsbeistand für rassistische Totschläger und Armeegenerale, die eines Massakers an Zivilisten beschuldigt wurden. Da sind die Staatsanwälte Anton Ackermann und Torie Pretorius, die früher schwarze Oppositionelle ins Gefängnis brachten. Und da ist der grauhaarige Richter in der karminroten Robe, Willie Hartzenberg. Auch er war ein treuer Mandarin des untergegangenen Regimes. Er wird demnächst das Urteil fällen, ganz allein, es gibt keine neutralen Geschworenen. Verhandelt wird in Afrikaans, der Sprache der Täter. Der kahle, düstere Saal, das traditionelle Procedere, die Akteure - alles wirkt so, als wäre man in die siebziger Jahre zurückversetzt. Hier, im Strafhof G.C. 0.64, richtet die Apartheid über sich selbst. Die Kosten des Mammutverfahrens, Verteidigung inklusive, trägt die neue, demokratische Regierung. Sie hat nicht einmal einen Beobachter in den Prozess entsandt.

Wouter Basson unterhält sich flüsternd mit seinem Hauptverteidiger. Gerade wird ein Belgier zu diversen Immobiliengeschäften vernommen, ein mühseliges Frage-und-Antwort-Spiel, das den Angeklagten sichtlich amüsiert. Was kann ihm dieser halbseidene Geschäftsmann - er ist einer von 200 Zeugen - schon anhaben? Wer könnte je sein Imperium durchschauen? Dieses Geflecht aus hundert Niederlassungen und Scheinfirmen auf drei Kontinenten, bestehend aus Golfplätzen, Jagdfarmen, Luxusvillen, Reisebüros, Bürohäusern und Pharmaunternehmen. In Brüssel, Windsor und Basel, in Florida und in Transvaal, in den Ardennen und auf den Kaimaninseln. Das globale Netzwerk des Dr. Basson diente der Verschleierung eines kriminellen Großprojekts und der persönlichen Bereicherung. Man schätzt, der Angeklagte habe umgerechnet rund 24 Millionen Mark auf seine Privatkonten abgezweigt.

Die Hintermänner hatten den Spezialagenten Basson mit einer Carte blanche ausgestattet. Er konnte reisen, wohin er wollte, reden, mit wem er wollte, Geld ausgeben, so viel und wofür er wollte. Einzige Dienstauflage: "Ich sollte darauf achten, stets mehr zu nehmen als zu geben." Basson wechselte seine Identitäten wie die Anzüge, benutzte vier Pässe, seinen südafrikanischen und drei weitere, die er sich durch Scheinehen mit Frauen aus Bulgarien, Belgien und Russland beschafft hatte. Gestern Banker, heute Internist, morgen Unternehmer, ein globetrottender Verwandlungskünstler, der wie E.T.A. Hoffmanns Dottore Dapperdutto an mehreren Orten gleichzeitig aufzutauchen schien.

Seine Reisen führten in den Iran, nach Nordkorea, Syrien, Pakistan, auf die Philippinen. Libysche Wüstennester gehören dazu, die Chefetagen amerikanischer Pharmakonzerne, deutsche Chemielabors, irakische Giftgasfabriken, sowjetische Waffenschmieden, medizinische Forschungsstationen irgendwo im Dschungel des Kongobeckens. Basson pflegte Verbindungen zu britischen Agenten und Drogenbaronen aus Kolumbien und auch zu Offizieren der Nato.

Seine Recherchen begann Basson, heißt es, 1981 in Washington, an den Computern der Library of Congress. Im Laufe der Jahre wurde ihm allerorten mit Informationen, Technologie und Material geholfen. Zum Beispiel in Atlanta, beim Center for Desease Control. Dort habe er achtmal eine Auswahl von Viren bestellt - und problemlos erhalten. Wie Spielzeug aus einem Versandhaus. Basson brüstet sich, sogar die Bio- und Chemiewaffenprogramme des Westens geknackt zu haben und ins Innere der militärischen Forschungszitadellen von Fort Detrick, USA, und Porton Down, England, vorgedrungen zu sein.

Dem Gericht wird schwindlig, in hundert Masken, hundert Rollen jagt er es durch seine Labyrinthe, und man fragt sich, ob er selber noch Schein und Sein, Fakten und Fiktionen auseinander halten kann. Existiert Abdul Razak, der Topspion aus Tripolis? Haben ihm die Chinesen Aufträge für Experimente mit Schimpansen erteilt? Wenn Basson das Gefühl hat, dass Zweifel an seinen Darstellungen aufkommen, schiebt er schnell real existierende Personen auf die Bühne, dienstbare Kontaktleute wie Peter Regli, den abgesetzten Chef des Schweizer Geheimdienstes. Bitte schön, in Bern läuft eine Untersuchung, um die Connections des eidgenössischen Spionagechefs nach Südafrika zu durchleuchten ...

Verhandlungspause. "Wenn Sie bei diesem Prozess nicht mehr durchblicken, dann geht es Ihnen wie mir", sagt Wouter Basson auf dem Gerichtsflur. Er wirkt charmant, gewitzt, schlagfertig. Sein Händedruck ist sanft, wie der eines Arztes, dem man Vertrauen schenken will. Ein feiner, ein sympathischer Mensch. Dies sagt auch die Studentin, die ihn in Mickey's Steakhouse bediente, und die Krankenschwester, die ihm assistierte. Auch der Kommissar, der ihn vernahm, redet so. Man stellt sich vor, wie Basson Herzkatheter legt. Oder wie er seinem zehnjährigen Sohn beim Cricket zuschaut. Es fällt schwer, diesen Zeitgenossen mit den ungeheuren Anschuldigungen in Verbindung zu bringen, die gegen ihn erhoben werden.

Vielleicht wäre ein ganz Großer aus Wouter Basson geworden, wenn sein Vater, ein Polizeibrigadier, nicht 1967 aus dem freisinnigen Kapstadt nach Pretoria versetzt worden wäre, in die Hauptstadt der Apartheid. Vielleicht wären die Träume des schmächtigen Jungen wahr geworden, der vom Blaubergstrand über die Tafelbucht hinüber nach Kapstadt sah, zu den alabasterweißen Hochhäusern, zur Universität, zum berühmten Groote Schuur Hospital. Er, der Hochbegabte unter den Mittelmäßigen, die in der Arbeitervorstadt Milnerton die Schulbank drückten, wollte diese Welt erobern. Wollte Gynäkologe werden. Oder eine Koryphäe wie Christiaan Barnard, der Herzverpflanzer. Oder ein mächtiger Politiker. "Ich könnte heute Gesundheitsminister sein, wenn es anders gelaufen wäre", meint Basson.

Er studierte Medizin in der Wagenburg Pretoria, erwarb Zusatzdiplome in Physiologie und Chemie und machte Karriere beim Militär. Das markanteste Zeichen, das der tagträumende Junge in seinem Geburtsort Kapstadt setzen sollte, ist die Wandinschrift in einem Café. "Die Wahrheit über alles", steht da zu lesen. Gezeichnet: "Dr. Death" - Doktor Tod.

Käfige hinter Stacheldraht

Staubige Straßen, dürres, karges Hochfeld, von Buschfeuern geschwärzte Erde. Das nördliche Hinterland von Pretoria, dreißig Autominuten vom Gericht entfernt, ist eine Gegend, in der die Farmer misstrauisch schweigen und Schwarze zur Seite treten, wenn ein Weißer des Weges kommt. Dr. Basson und sein Labor? Kennt keiner. Es gibt nur das Navorsingsinstituut vir Plantbeskerming, das Institut für Pflanzenschutz, unten am Stausee. Der Wachmann am Haupttor dort ist irritiert. Ja, sagt er, dies sei der gesuchte Ort, aber es gäbe nichts mehr zu sehen.

Hinter Stacheldraht und Schirmakazien sind einfache Klinkerbauten mit blauen Blechdächern und Regentraufen zu erkennen. Irgendwo darunter müssen sich die Eiweißzentrifugen befunden haben, die Schlangenkühler und Primatenkäfige, der provisorische OP, die 40 Quadratmeter große Isolationskammer, die Sektionen für Mikrobiologie, Toxikologie, Biochemie, Molekularbiologie: die unterirdischen Roodeplaat Research Laboratories. Hier begann im Jahre 1982 unter strengster Geheimhaltung das Project Coast. Die Operation war so geheim, dass viele der 110 Mitarbeiter gar nicht wussten, woran sie da mitwirkten.

Dr. Daan Goosen wusste es. Goosen ist Veterinärmediziner, ein wohlbeleibter, leutseliger Mann mit Schnauzbart und hellen Augen, der genau so aussieht, wie man sich einen Tierarzt im Busch vorstellt. Wir treffen ihn im Einkaufszentrum von Centurion, der umgetauften Vorstadt Pretorias, die früher einmal Verwoerdburg hieß zu Ehren von Hendrik Verwoerd, dem Architekten der Apartheid. Fünf Jahre lang, von 1983 bis 1988, war Goosen Manager von Roodeplaat. "Schon bald hatten wir alles, was wir brauchten, insgesamt 600 Mikroorganismen." Er zählt wahllos einige Killerkeime und Giftstoffe auf, Krankheiten, die sich erzeugen ließen: Pest, Gelbfieber, Cholera, Pocken, Hepatitis A, Botulinum, Tularämie, Staphylococcus-Enterotoxin, E. coli, Ebola, Marburg, Rift Valley, HI-Viren, Ricin, Nekrotisierende Fasciitis, Organophosphate, hoch konzentrierte Gifte von Mambas und Skorpionen, dazu Nervengase, Sarin, VX und so weiter. "Und natürlich Milzbrand. Wir hatten einen der potentesten Stränge der Welt." Fachleute vermuten, dass es sich dabei um Erreger des Ames-Stranges handelte, die in der fraglichen Zeit aus Fort Detrick in Maryland gestohlen wurden - jenen Hochsicherheitslabors der U. S. Army, zu denen sich Basson Zugang verschafft haben will.

Goosen nimmt ein Zuckertütchen aus dem Kaffeegedeck. "Es ist einfach, das mit Salmonellen zu infizieren, Kinderkram." Das Forscherteam habe vielerlei "toxische Spezialitäten" fabriziert. Schokoriegel, Zigarettenfilter und Klebeflächen von Briefcouverts, die mit Anthraxsporen bestäubt wurden; Thallium, verborgen unter Kronkorken; Paratyphusbazillen in Deodorants und Zyanid in Lippenstiften; Regenschirme, Schraubenzieher und Spazierstöcke mit tödlichen Substanzen. Die speziell für Nelson Mandela entwickelten Karzinogene sollten in seine Gefängniskost gemixt werden. Nebenbei erprobte man neue Techniken der psychologischen Kriegsführung. An einen Baum im Garten des Erzbischofs Desmond Tutu wurde der Fötus eines Pavians drapiert; er sei aus Roodeplaat geliefert worden, behauptet der Geheimpolizist, der die Aktion ausführte.

"Wir waren im Krieg, seinerzeit", erklärt Goosen und steckt das Zuckertütchen zurück ins Tischset. "We had to take these guys out" - "Wir mussten diese Kerle auslöschen." Kerle wie den prominenten Kirchenmann Frank Chikane. "Als alles vorbei war, sagte ich zu ihm: ,Frank, du hast Schwein gehabt. Eigentlich solltest du längst tot sein.' Wir lachten." Chikane überlebte vier Attentate; bei einem Anschlag war seine Unterwäsche mit einem Hautkontaktgift durchtränkt worden.

Und was ist mit den so genannten rassespezifischen Erregern? "Man erklärte uns", sagt Goosen, "dass die hohe Geburtenrate der Kaffern die Ressourcen unseres Landes aufzehre. Doc Wouter beauftragte mich, ein Bakterium zu entwickeln, das schwarze Frauen unfruchtbar macht. Das ist durchaus möglich, in Amerika war damals zum Beispiel ein Serum zur Sterilisierung von Katzen im Handel." Es habe auch sehr konkrete Überlegungen gegeben, die Mikroben über das getrennte Trinkwassersystem der Townships und in Grundnahrungsmittel der schwarzen Bevölkerung zu applizieren. Einmal wurde erörtert, eine Seuche am Eastern Cape auszulösen, einer Hochburg des Widerstands. Jedenfalls will das Mitglied einer Todesschwadron gehört haben, wie Dr. Basson anregte, die Aufständischen zu erledigen - mittels einer Cholera-Epidemie. Außerdem gab es Gedankenspiele zu einer Art "ethnischen Bombe", wie es Goosen ausdrückt. "1983 war uns aus London ein Bakterium angeboten worden, das nur Menschen mit spezifischen Hautpigmenten befallen würde. Es stammte angeblich aus einem deutschen Labor." Von Krankheitserregern als ethnischen Waffen waren die Forscher der Apartheid offenbar besonders fasziniert. 1996 musste sich hier, ebenfalls vor der Strafkammer G.C. 0.64, bereits Eugene de Kock verantworten, ein bekennender und zu lebenslanger Haft verurteilter Serienmörder im Solde der Polizei. Er berichtete von Experimenten mit einer Mixtur, die weiße Agenten in Schwarze verwandeln sollte, um inkognito ANC-Zellen zu infiltrieren. Oder umgekehrt. "Warum wird nicht eine Pille erfunden, die Schwarze weiß macht?", fragte de Kock. "Dann wären wir die ganze Scheiße in unserem Land los."

Experten halten die Forscher von Roodeplaat für infantile Alchemisten mit eher unbedeutenden Erkenntnissen. Auch Basson sei kein herausragender Wissenschaftler gewesen, sondern ein gemeiner Krimineller, sagt Daan Goosen. "Manchmal schäme ich mich. Der ganze Wahnsinn, die grausamen Tierversuche ..." Und die Menschen? "Ja, natürlich. Es war schrecklich und unmoralisch, was wir taten."

Eine kurze Teepause lang war der Gerichtssaal verwaist und der Sicherheitsbeamte offenbar wieder einmal eingenickt. Als die Prozessbeteiligten zurückkehren, ist ein Laptop der Verteidigung spurlos verschwunden. Prozessprotokolle, Randnotizen, entlastende Dokumente - alles weg. Die Advokaten sind perplex. Nur ihr Mandant reagiert sofort. Wouter Basson alarmiert den Wachdienst, hastet durch die Gänge, durchsucht die Toiletten. Vergeblich. Der Laptop ist nicht zu finden. "Der dritte seit Prozessbeginn", bilanziert der Verteidiger - als seien solche Diebstähle ganz normal.

Aber was heißt schon normal in einem Prozess, der die Hintergründe eines potenziellen Massenmordes erhellen will? Bei dem Armeegeneralen Beweismittel zugespielt werden, ehe die Staatsanwälte sie erhalten? Der mehrfach wegen Bombendrohungen unterbrochen werden musste? Der ein Lehrstück inszenieren wollte und zur großen Schaubühne des Angeklagten wurde?

Experimente am lebenden Objekt

Wouter Basson überfliegt die Pretoria News. Das macht er jeden Tag, und in fast jeder Ausgabe findet er einen Artikel über Wouter Basson. "Was muss das für ein schlechter Mensch sein", sagt er und blättert weiter zum Sportteil. Er liest die Geschichten über sich, als würde dort ein ganz anderer beschrieben, ein Unhold, ein Erzbösewicht, ein Monstrum, das zufällig so heißt wie er.

Szenenwechsel: Tygerberg bei Kapstadt, ein kleiner verlotterter Privatzoo, den Basson einst angemietet hatte. Ein junger Tiger springt in den Felsenpool in der Mitte des Geheges, um seinen wasserscheuen Verfolgern, zwei Löwen, zu entwischen. Rein und raus, hin und her, drei Raubkatzen, wie Pawlowsche Hunde auf ein Verfolgungsritual konditioniert - man könnte fast glauben, hier sei eine Versuchsanordnung des Project Coast stehen geblieben. Für seine mutmaßlichen Auftraggeber aus Libyen, Russland und der DDR experimentierte Basson hier am lebenden Objekt. Hier testete er nach eigenen Angaben die Wirkung von Schwermetallen auf Geparden, ein Experiment in Zusammenarbeit mit der benachbarten Universität Stellenbosch. Er habe auch Pheromone extrahiert, überwiegend von Grysböcken. Den Zweck verschweigt Basson. Ein Mitarbeiter berichtet von Plänen, Tierherden mit angsterzeugenden Pheromonen zu traktieren, um daraus Schlüsse auf das Panikverhalten von Menschenmassen abzuleiten.

"Lauter Dreck! Zeitungsdreck!", ereifert sich Lothar Neethling und droht sogleich: "Wir kriegen dich, wenn du auch so ein Zeug schreibst!" Der Polizeigeneral i. R. ist ein verbitterter Pensionär; er stolperte über ein Mordkomplott, in das er verwickelt gewesen sein soll. Neethling hat auf dem Feld chemischer Waffen eng mit Basson zusammengearbeitet. "Ein harmloses Nervengas, ein bisschen schärfer als CS, sollte entwickelt werden, zugegeben. Wir wollten, dass sich die Schwarzen in die Hosen scheißen und aufhören, zu demonstrieren. Ha! Ha! Ha!" Dröhnendes Gelächter, neugierige Blicke aus dem Halbdunkel einer Bierkneipe in Pretoria. "Aber Wouter hat nichts Unrechtes getan. Warum wohl haben ihn die Kaffern weiterbeschäftigt?" Neethling erinnert daran, dass Basson von Frederik de Klerk, dem letzten weißen Präsidenten, Weihnachten 1992, also kurz vor dem Machtwechsel, vom Militärdienst suspendiert worden war, aber von Nelson Mandela, dem ersten schwarzen Präsidenten, 1995 wieder eingestellt wurde. Es heißt, die CIA und der britische Geheimdienst MI6 hätten Mandela dazu gedrängt. Mutmaßliche Begründung: Dieser Geheimnisträger mit besten Verbindungen sowohl zu Giftküchen von Schurkenstaaten als auch zu Forschungszentren des Westens müsse irgendwie weiterbeschäftigt und auf diese Weise neutralisiert werden.

Beim dritten Glas Whiskey erzählt Neethling von gemeinsamen Recherchen in Europa, "wo ich Wouter manche Tür geöffnet habe". Es fällt der Name einer Schweizer Firma: Huber & Suhner aus Pfäffikon, der Hersteller von Gasmasken für die eidgenössische Armee. Personen werden genannt: Nikolaus Schleiffer, Beschaffer von ABC-Schutzkleidung; Dr. David Chu, Pharmakologe, Mitglied der Falun-Gong-Sekte, intimer Kenner der Basler Chemiebranche; Jürg Jacomet, Spion und Kontaktstifter aus Zürich. Sie knüpften alle am Nebennetzwerk, das Basson in der Schweiz auswarf, um Know-how und Rohstoffe für sein Projekt zu beschaffen und eigene Produkte aus Roodeplaat zu vermarkten. Oder sie halfen, andernorts Fuß zu fassen. "Jacomet hat uns nach Russland geführt", verrät Neethling. Aber, keine falschen Schlüsse! Das seien alles ganz normale Dienstreisen gewesen, bei denen Basson stets absolut seriös aufgetreten sei.

Anruf des Chefanklägers Anton Ackermann, Juli 2001. "Kennen Sie einen Blucher oder Blücher? Nie gehört? Er soll Chef der deutschen Biowaffen-Mafia sein, behauptet Basson. Können Sie darüber irgendetwas in Ihren Archiven herausfinden? Am Montag nehme ich Basson ins Kreuzverhör." Der Staatsanwalt bittet die Presse um Amtshilfe. Warum tut er das? Um den Berichterstatter vom oftmals bezweifelten Aufklärungswillen der Anklage zu überzeugen?

Ein Killeragent als Zeuge

Im Gericht ist die Atmosphäre noch familiärer geworden. Die Verhandlung wurde nach 8.D verlegt, in einen kleinen, fensterlosen Saal im achten Stock. Man braucht den Strafhof G.C. 0.64 für andere Prozesse; zu Basson kommt niemand mehr, kaum Journalisten, keine Zuschauer, nicht mal Freunde. Das Neonlicht, die dunklen Lattenrostwände, die zur Stirnseite abfallende gipsgraue Plastikgussdecke verleihen dem Raum die Aura eines Bunkers. Diesmal geht es um einen Mandrax-Deal in Kroatien, um gefälschte Vatikanbonds und um 1040 Ecstasy-Kapseln, die bei seiner Festnahme im Januar 1997 konfisziert wurden.

Der Beschuldigte lächelt sardonisch vom Zeugenstand auf die Staatsanwälte herunter, die ihn aus einem Wald von Akten heraus attackieren. "Nee" wird sein meistgebrauchtes Wort in den nächsten Tagen sein, "nein" auf Afrikaans. Er soll Mordaufträge erteilt haben? Soll, wie ein Hauptmann der Armee gesehen haben will, selber Giftspritzen verabreicht haben? Soll Killerkommandos mit tödlichen Cocktails versorgt haben, wie Johan Theron aussagt, ein Agent, der, nach eigenem Eingeständnis, mindestens 200 Gefangene der namibischen Befreiungsbewegung Swapo umgebracht hat? Die Leichen der Opfer seien in Kleinflugzeuge verladen und aus 4000 Meter Höhe in den Atlantik geworfen worden. Nein und nochmals nein! Mit derlei Gräueltaten hat ein Dr. Basson nichts zu tun. Er habe gelegentlich Beruhigungsmittel ausgeteilt, entgegnet er, Valium zum Beispiel, mehr nicht.

Mitunter aber gibt Basson Händel preis, die nicht in dieses Unschuldsgemälde passen wollen. So erzählt er einmal stolz, wie er in der Sowjetunion Wachstumshormone erworben habe, 250 Gramm, extrahiert aus "etwa 30 000 toten Menschenkörpern". Gezielte Ungereimtheiten, fein dosierte Widersprüche, irreführende Andeutungen gehören zu seinem Versteckspiel. Die Advokaten folgen ihm dabei - so wie sie ihm nachgerannt sind, als er nach dem Laptop fahndete. Auch sie verirren sich immer wieder in den Hinterzimmern und Geheimgängen seines Lügengebäudes.

Um keine Antwort, keine Ausflucht ist Basson im Kreuzverhör verlegen, er passt seinen Gesichtsausdruck der jeweiligen Frage an. Wechselt vom Unschuldsblick zur Angriffsmiene. Mimt den arroganten Wissenschaftler, den harten Elitesoldaten, den feinsinnigen Herzchirurgen. Wenn er seine Nase hoch schiebt und die Augenbrauen wölbt, blitzt etwas Komödiantisches aus seinen Zügen. Seine Meisterrolle aber ist die des loyalen Staatsdieners, der seine Aussagen durch Reinlichkeitsgebärden untermalt: Er klopft auf seine Manschettenknöpfe, als wolle er sie vom Staub befreien. Oder er führt das Wasserglas so rituell zum Mund wie ein Priester den Messkelch.

Dieser rätselhafte Mann wurde oft als "Mengele vom Kap" bezeichnet. Er wurde zu einer Projektionsfigur, die alle Perversionen der Apartheid verkörpert. Doch die Taten des weißen Regimes mit denen der Naziverbrecher auf eine Stufe zu stellen, das wies Expräsident de Klerk vor Jahren schon gegenüber der ZEIT zornig zurück: "Vergessen Sie nicht, wir haben keinen Völkermord verschuldet und nicht Millionen umgebracht." Aber wie viele Opfer waren es dann?

Niemand kennt die Zahl der Toten; sie geht vermutlich in die Tausende und Abertausende. "Wir haben uns immer gewundert, wenn ein kerngesunder Genosse von 35 Jahren aus unerfindlichen Gründen an Herzversagen starb", sagt Indres Naidoo. Der ANC-Aktivist schaut von seinem Balkon im Kapstädter Viertel Vredehoek auf die Tafelbucht hinunter. Im Abenddunst ist die Kerkerinsel Robben Island zu erkennen, auf der er zehn Jahre lang eingesperrt war. Vor drei Jahren meldete sich ein Unbekannter, der ihn einst töten sollte. "Er erzählte vom brillanten Doktor Basson und von den Mordinstrumenten, die seine Leute bastelten." Bierdosen zum Beispiel, deren Blechlaschen mit Gift präpariert wurden - ein tödlicher Trank für einige von Naidoos Mitstreitern. Er selber hat überlebt, aber Fragen quälen ihn bis heute: "Wer und wie viele wurden mit diesen Methoden umgebracht? Und wer sollte noch sterben? Wir werden es nie erfahren." Naidoo glaubt nicht, dass der Basson-Prozess viel Licht ins Dunkel bringt. Das Gros der Beweismittel wurde vernichtet, die Auftraggeber waschen ihre Hände in Unschuld, die Mörder beschuldigen sich gegenseitig.

Auf dem Hügel gegenüber dem Vortrekker-Monument, dem nationalen Heiligtum der burischen Siedler, erhebt sich der graue Komplex des One Military Hospital. Davor eine Bronzestatue: ein verwundeter Soldat, gestützt von einem Feldscher. "Curamus" steht darunter. Wir heilen. Dies ist die letzte Wirkungsstätte des Herzspezialisten Dr. Basson. "Er fehlt uns sehr", klagt die Oberschwester in der Kardiologie. "Er ist ein brillanter Mediziner. Unsere Patienten haben ihn angebetet." Dr. Jekyll wird vermisst. Von einem Mr. Hyde, der den hippokratischen Eid gebrochen hat, will man hier nichts wissen.

Basson praktizierte bis 1993 im One Military Hospital. Er war zugleich Kommandeur des Seventh Medical Battalion, das die insgeheim in Angola, Namibia und Mosambik kämpfende Truppe sowie verbündete Rebellen versorgte. Basson kehrte noch einmal in die Kardiologie zurück, ehe er endgültig gefeuert wurde. Im Juli 2001 verlor er seine Approbation als Arzt. Im Jahr zuvor assistierte er noch bei der Bypassoperation, der sich ein gewisser Niels Knobel unterziehen musste. Knobel war als Oberster Stabsarzt der Streitkräfte Bassons unmittelbarer Vorgesetzter; er sollte kurz nach der Eingriff nicht zugunsten seines Kriegskameraden aussagen.

Basson erwartet nichts von seinen Auftraggebern. Er nennt sie zwar Feiglinge oder Hühnerschädel, aber namhaft gemacht und belastet hat er bislang keinen einzigen. Er bleibt rabentreu, weil er sich seinerseits auf das Stillschweigen der weißen Militärs verlassen kann. Seine Umtriebe wurden gedeckt von höchsten Regierungsleuten bis hinauf zum damaligen Präsidenten Pieter Botha, dessen Leibarzt Basson war. Aber was er im Einzelnen alles tat, wissen sie nicht. Die Mehrzweckwaffe ist ihren Erfindern irgendwann entglitten.

"Ein Ring aus Stahl umgibt diese Person", berichtet Wendy Orr, ein Mitglied der Wahrheitskommission, die die Verbrechen der Apartheid außergerichtlich aufklärt. Auf massiven Druck der schwarzen Regierung und der weißen Militärs durfte die Anhörung Bassons nur in camera stattfinden; den Kommissaren wurde untersagt, ausländische Verwicklungen genauer zu ergründen. "Es lag auf der Hand, dass die CIA und der britische Geheimdienst MI6 involviert waren, und es gab Verbindungen zu Westdeutschland, Israel, Taiwan ... Man wollte die Beziehungen zu diesen Staaten nicht belasten."

Basson trat im Juli 1997 vor die Kommission, verkleidet als "neuer Südafrikaner", in einem jener bunten Ethnohemden, wie sie auch Mandela gerne trägt. "Er war aufgeräumt und kooperativ, seine Aussagen wirkten plausibel", erinnert sich Wendy Orr. Der Vorgeladene hatte wenig zu befürchten. Belastende Akten waren auf Druck Washingtons und Londons schon vor der Wende im Jahre 1994 vernichtet worden - um zu verhindern, dass sie Mandela und der ANC-Regierung in die Hände fallen, wie Basson zu Protokoll gab. Die restlichen Geheimdokumente wurden auf CD-ROMs gespeichert. Der Experte, der die Datenkonversion überwachte, hieß Wouter Basson.

Aber da waren noch die vier blauen Stahltruhen, die Basson bei seinem Bankmanager untergestellt und offenbar vergessen hatte. Sie enthielten Fachliteratur über Sarin, Soman, Tabun und VX, die vier gefährlichsten Nervengase, sowie jede Menge Material über das Project Coast. Er habe die Truhen nie gesehen, insistierte Basson. Wie aber private Fotos und Unterlagen dort hineingerieten, konnte er nicht erklären.

Kein Gedanke an ein Geständnis

Zwölf Stunden dauerte die nichtöffentliche Vernehmung vor der Wahrheitskommission. "Es entstand das Bild einer nepotistischen, sich selbst bereichernden Gruppe von Leuten", heißt es im Abschlussbericht. Der Zweck ihres Projekts sei gewesen, "Individuen zu ermorden und ganze Bevölkerungsgruppen gesundheitlich zu schädigen, ja auszurotten." Basson hätte womöglich seinen Kopf aus der Schlinge ziehen können, wenn er vor der Kommission ein volles Geständnis abgelegt und Antrag auf Amnestie gestellt hätte. Doch er hält sich nicht nur für unschuldig, sondern auch für unantastbar.

Man kann sich vorstellen, dass es Leute gibt, die wenig Interesse daran haben, die wahre Geschichte des Project Coast öffentlich zu machen. Und es mehren sich die Zweifel, ob der Richter die Wahrheit überhaupt herausfinden will. Willie Hartzenberg ließ bereits 15 Anklagepunkte fallen; einen Antrag, wegen Befangenheit ausgetauscht zu werden, wehrte er erfolgreich ab. Wie die Karikatur eines Richters sitzt er auf seinem Sessel, man sieht nur den Kopf mit der schweren braunen Hornbrille, die Schulterpartie, die belehrende Hand, steif und hölzern. Wochen, Monate, Jahre hat er den Angeklagten beobachtet, und manche seiner Anmerkungen deuten darauf hin, dass er ihm allzu viel Verständnis entgegenbringt. Hat Basson nicht an vorderster Front für die gleichen Ziele gekämpft? Für die Bewahrung einer Enklave der europäischen Zivilisation im barbarischen Afrika?

Die Verteidiger zeigen ihre Verachtung für dieses Gerichtsverfahren ganz unverhohlen - und ebenso für den neuen Staat, der sie bezahlt. Die Staatsanwälte scheinen in der opaken Welt des Doktor Basson ohnehin die Orientierung verloren zu haben; allein das Protokoll seiner Vernehmung umfasst 6000 Seiten. Hinter dem Chefankläger Ackermann liegen Aktenordner in wildem Durcheinander. Er stöhnt: "Ich kann Ihnen sagen, dieser Prozess ist eine langweilige Hölle."

"Lügen! Lügen! Lügen!", fährt Marlene Burger hoch. Das Centre for Conflict Resolutions, ein unabhängiges Institut der Universität Kapstadt, hat sie als Prozessbeobachterin nach Pretoria entsandt. "Ich bin völlig erschöpft. Man muss aufpassen, dass man hier nicht selber wahnsinnig wird." Wer ist dieser Wouter Basson? Die Frage hat sie sich tausendmal gestellt, aber sie fand keine Antwort. Ist er ein politischer Fanatiker? Auf keinen Fall. Haben ihn, wie die Mehrzahl der weißen Täter, rassistische Obsessionen getrieben, der lodernde Hass gegen die Schwarzen? Es deutet wenig darauf hin. Ist er ein vom Allmachtswahn besessener Mephistopheles? Auch das ist möglich. Aber es erklärt nicht seinen Hang zur Grausamkeit. "Basson ist ein gefährlicher Psychopath", befindet Marlene Burger. "Ich zweifle daran", fährt sie fort, "ob uns dieser Prozess der Wahrheit näher gebracht hat."

Im März wird voraussichtlich das Urteil gesprochen, aber niemand wagt eine Prognose. Immerhin hat der Prozess veranschaulicht, zu welchen Perversionen das weiße Regime fähig war und wie leicht es die internationalen Sanktionen unterlaufen konnte. Und in Wouter Basson spiegelt sich die Perfidie der Apartheid, des verstaatlichten Rassenwahns. Er wird stellvertretend für dieses System bestraft werden. Seine Vorgesetzten aber erfreuen sich fetter Pensionen und dürfen einem ruhigen Lebensabend entgegensehen.